第40章 八、倾诉 （1/2）

八、倾诉

那天晚上，鹿梦鱼走后，于甄鹿一个人坐在行军床上想了很久。他想起很多关于鹿梦鱼的小事——她翻文献时会在重点旁边画一颗星星；她吃馄饨时会把勺子轻轻搁在碗沿上；她画画只会画鹿，外婆教的；她说过“恐惧不是选择”。他把这些片段像珠子一样一颗一颗串起来，最后串出了一条他不知道该戴在哪里的项链。他把这段思考放进了笔记本里，没有给她看。但他写的时候拼错了一个字，划掉重写了一次——然后又改了一遍，怕她哪天会看到。

第二天下午，他们一起去见顾医生。诊室里那盆多肉又胖了一圈，顾医生把它从窗台移到了桌角，说窗台上阳光太烈。于甄鹿坐在椅子上，把最近的状况说了一遍——睡不着，脑子太快，写了很多东西，撕了一首诗。顾医生听着，问了他几个问题：这种状态持续多久了？有没有出现过话特别多、花钱比平时多、或者做一些平时不会做的事？他一一回答。鹿梦鱼坐在旁边，手里拿着他的睡眠记录——她帮他记的，每天几点睡、几点醒、夜里醒几次、早上起来精神状态怎么样，记了小半个笔记本。

顾医生把笔放下，说：“于甄鹿，我初步考虑的是双相障碍II型——以抑郁为主，偶有轻躁狂或混合状态。这不是判决。标签不重要。重要的是我们要不要一起看看，那些你以为是‘好转’的夜晚，是不是另一种需要被照顾的状态。”

于甄鹿点了点头。他这次没有说“大概只是因为喝了太多咖啡”。他说：“好。下次再那样，我告诉你。”

从诊室出来，天阴阴的，云层压得很低，像是要下雨。鹿梦鱼说要去趟超市买点东西，问他去不去。他说好。在超市里，她买了荠菜、鲜肉、一包馄饨皮，又买了一桶酸奶和两袋纸巾。站在调料货架前面，她盯着那两排酱油瓶看了很久，没有伸手拿任何一瓶。于甄鹿走过去碰了一下她的手肘，说“家里酱油还有”。她嗯了一声说“我知道”，然后推着车走了。她在几排货架之间绕了很久，最后停在一个被拿得很零乱的洗衣液堆头前面，伸出手去慢慢把倒下来的替换装扶正，又按颜色分区把其它瓶子重新归类了一遍。她又在收银台旁边的花架上拿了一小盆绿萝，放在购物车里。

“我们去外婆家吧”鹿梦鱼说

“嗯，这么频繁的打扰不好吧”

“她被我爸妈接去大宅了，爸妈不放心她”

鹿梦鱼煮了粥，于甄鹿炒了两个菜。他们坐在石桌上吃了晚饭，像往常一样有一搭没一搭地说话——她说今天超市的荠菜不太新鲜，他说绿萝最近长得太快，藤蔓已经爬到窗框第四格了。他们没有刻意回避任何话题，也没有刻意提起任何话题。只是吃饭。只是说话。只是在桂花树下坐着，直到小串灯自动亮起来。

但鹿梦鱼话比平时少。她的手指不再蜷着——从石板上站起来之后，她的手就一直舒展地搁在膝盖上，没有握拳，也没有掐掌心。于甄鹿注意到了。他什么也没说。

夜深之后，他们都洗了澡，换了睡衣。于甄鹿在书房的木板床上躺了一会儿，睡不着——不是那种亢奋的失眠，只是脑子里还有一些白天剩下的碎屑在慢慢沉淀。他听见走廊里有脚步声，轻轻的，从主卧到楼梯口，又走回去，再走回来。然后书房的门被轻轻推开了。鹿梦鱼站在门口，穿着外婆留着的那件旧法兰绒睡衣，手里抱着枕头。

“我睡不着。”她说。或许只是需要他在旁边。

于甄鹿往床的一边挪了挪，给她腾出位置。木板床吱呀了一声——是木头与木头摩擦的响声。她走进来，在他旁边躺下，面对着他。月光从窗户漏进来，照在她脸上。她的睫毛很长，在月光下投下细密的阴影。

“我一直在想顾医生说的话，”她轻声说，“‘双相障碍II型’。我下午查了很多数据，越查越怕，很多人在轻躁狂期觉得自己好了，就把药停了，然后跌得更深。有一部分患者需要终身服药——不一定完全不能工作，但总得随身带着情绪稳定剂。我怕的不是这个名字——是怕你不知道什么时候会从一端滑到另一端。我怕你哪天又觉得自己好了，然后把药停了。我怕你哪天忽然又决定推开我——不是因为不爱我，是因为太爱我，觉得自己会拖累我。”

于甄鹿侧过身，和她面对面。月光把他们的脸都照得很柔和。

“我不会。”他说，“不是因为我相信自己不会再复发——是因为我知道你在。以前我以为自己一个人能扛住所有的事。后来发现不是。后来发现你是第一个让我觉得‘被照顾’不等于‘欠债’的人。你不需要翻译我的情绪，你只需要在我旁边。你在我旁边的时候，我不觉得自己是个需要被解决的问题。我只觉得我是个人。”

鹿梦鱼伸出手，用食指在他胸口画了一个很小的圈。

“你还记得你第一次在出租屋里收到法院传票那天吗？”她问，“你给我打电话，声音干涩得像很久没喝过水。我二十分钟就到了。你开门的时候穿着那件起球的毛衣，眼睛下面全是青黑色的阴影。那个时候我就在想——这个人，我想陪着他。不是救他，是陪他。我从来没有动摇过——但我会怕。我怕你哪天又对我说‘你别再来了’。我怕我开门进来，发现你不在。”

于甄鹿把她拉过来一点，让她的额头靠在他的下巴上。她的头发有桂花的味道——大概是白天在院子里坐久了，沾上了桂花树的气息。

“不会了。”他说，声音很低，但很笃定，“下次我觉得自己好起来的时候，我会先问你——你觉得我是不是真的好起来了？下次我觉得自己不行的时候，我也会先问你——你能不能今晚不要睡，陪我坐一会儿？我不需要你帮我分析。我只需要你在我旁边。”

他把手放在她后背上，轻轻地、一下一下地拍着。她的呼吸渐渐变得均匀。窗外的桂花树在夜风里轻轻晃动，枝叶沙沙作响，像在唱一首没有歌词的歌。

她在他胸口画圈的手指慢慢停了。就在他以为她已经睡着了的时候，她忽然开口，声音很轻。

“我外婆最近不太好。”

于甄鹿没有动。他的手还放在她后背上，节奏没有乱。

“上次去医院，医生说她贫血，开了补铁的药。但她吃了之后胃不舒服，总是恶心。上周又去复查，医生说可能不只是贫血——还要做进一步检查。”她停了停，声音压得更低了，像是在说一件她还没准备好面对的事，“她说不想查。说人老了就是这样，零件总会坏。她跟我说话的时候在剪指甲——她自己剪的，剪得很慢，但剪得很齐。她说，‘小鱼，你不要担心，外婆活到这个岁数，已经很够了。’”

她说到这里停住了。她的手指蜷起来，抓着他睡衣的领口，抓得很紧。他感觉到她呼出的热气通过衣物贴在锁骨上，带着微微的潮意。她没哭，但离哭很近。

“我今天在超市里，站在调料货架前面，一直在想她。不是想她会死——是想她有天真的会不在。我盯着那两排酱油瓶发了好几分钟的呆，你问我怎么了，我说在看酱油。其实我在想——她走了以后，这世界上就没有人用那种方式叫我的名字了。她叫我‘小鱼’的时候，尾音会往上扬，像在唱歌。她说‘小鱼’两个字，比我妈叫得还好听。”

于甄鹿把放在她后背上的手收回来，用指背轻轻碰了一下她的眼角。干的。但她的睫毛在抖。

“你怕的不是她走。”他说。

“我怕的是她走的时候我不在她旁边。就像你爸走的时候你不在他旁边。”她把眼睛睁开，在黑暗中看着他的脸，只有模糊的轮廓，但她的目光很准，正好对上他的眼睛。“我小时候每次发烧，外婆都坐在床沿上，等我睡着了才走。现在轮到我坐在她床沿上。她做完检查那天，我陪她回来，她坐在石凳上靠着我，我给她剥了一颗栗子，她咬了一口，说有点硬。不是栗子硬——是她牙不好。以前她什么都能咬，包馄饨的时候还能用牙咬断线——现在连栗子都咬不动了。她把那颗栗子放下，笑着对我说没事，然后让张婆婆的猫爬到她膝上。她的手顺着猫背摸过去，猫打呼噜，她就闭上眼睛跟着哼。那调子不是收音机里的评弹，是她自己随口编的。我从来没听她哼过调子。她一直只哼评弹。”

她顿了顿，把脸往他怀里埋了埋。

“她叫我‘小鱼’，我怕以后没人再这样叫我了。”

于甄鹿把手臂收紧了一点。她的手抓着他的领口，指尖隔着衣料按在他锁骨最突出的那个点上。

“你知道我为什么总是叫你全名吗？”他低头，下巴抵着她的头顶，声音很低，胸腔的震动通过骨头传到她耳朵里。“因为‘鹿梦鱼’这三个字，是我这辈子学到的最重要的一课。你教会我什么叫诚实，什么叫陪伴，什么叫‘不需要翻译’。你让我的绿萝活了过了跨年，你自己不知道。但你做的一切都在。”