第67章 光年 （4/6）

“温柠，我答应你的，都做到了。”

温柠走过去，站在他身边。海浪涌上来，没过他们的脚踝。

“还有一件事没做。”她说。

“什么？”

“你说过要背我走以后的路。”

陆时晏笑了，弯下腰，把她背了起来。水花溅起来，温柠趴在他背上，搂着他的脖子。

“重不重？”她问。

“很轻。”

“骗人。”

“不骗你。”陆时晏说，“背着你，比我自己走还轻。”

温柠把脸埋在他肩膀上，笑了很久。

后来，他们有了一个女儿。

不是计划中的，但也不是意外。她来了，在一个秋天的早晨，哭声很响亮，像是在宣布自己到了。陆时晏抱着她的时候手在抖，温柠从来没有见过他那个样子——眼睛红了，嘴唇在抖，但笑得很用力。

“像你。”他说。

“哪里像？”

“哪里都像。”

温柠伸手摸了摸女儿的脸，很小，很软。

“叫什么？”她问。

“陆念柠。”

温柠愣了一下。“什么时候想的？”

陆时晏说，“在论坛上认识你的那天。”

女儿三岁的时候，温柠在“呼吸建筑”工作室举办了回顾展。展出的作品从她十八岁的第一张速写，到“云翼”的设计原稿，到最新完成的社区图书馆项目，横跨十五年。展厅的一面墙上，挂着她画过的所有陆时晏——坐在轮椅上的背影，拄着手杖的侧脸，站在“云翼”楼顶的剪影，婚礼那天从长廊尽头走来的样子。

三十多幅画，按时间排列，像是一部默片，记录了一个人从轮椅上站起来的过程。

陆时晏站在那面墙前，看了很久。

“你什么时候画的这些？”他问。

“从认识你的第一天。”温柠站在他身边，“有些是当时的，有些是后来补的。”

“补的那些呢？”

“靠记忆画的。记得不是很清楚，但大概的样子还在。”

陆时晏看着墙上最早的那幅画——轮椅的背影，孤独的轮廓，窗外的光把影子拉得很长。

“那时候你就想画我？”

“那时候我不知道是你。”温柠说，“但我画的时候，心里想的是L。”

陆时晏转过头看她。

“温柠。”

“嗯。”

“谢谢你画了我。”