第12章 血不白流 （1/2）

血不白流

她站在山顶，最后看了一眼身后。

那座山。那个山洞。那个躺着她师父的地方。

风从山谷里灌上来，冷得刺骨。她站在那里，一动不动，像一棵扎进石头里的树。手握着那把刀——老头留给她的那把。刀刃上还沾着没擦干净的血，已经干了，嵌在铁和木头的缝隙里，抠都抠不出来。

她低头，看着那把刀。想起老头第一天给她的那句话——“这把刀跟了我二十年，现在归你。”

二十年。他躲了二十年，窝在这座山里，像一只被打断腿的狼，一个人舔伤口，一个人等死。如果不是捡到她，他大概会一个人死在那山洞里，烂在那堆干草上，没人知道，没人记得。宣化二十年的进士，兵部侍郎，被仇家灭门——就这么无声无息地烂掉。

她攥紧刀柄，攥得骨节泛白。

“你的仇，我替你报。”她开口，声音很轻，被风刮散，也不知道是说给谁听。她顿了顿，又说：“你的名字，我替你记住。你不是什么老头。你是周虎臣，宣化二十年进士，兵部侍郎。”

说完，她转身，往北走。没有再回头。

下山的路走了两天。她没停过。饿了啃干粮，渴了喝溪水，困了靠在树上眯一会儿。脑子里一直在转，像一台被人上了发条的机器。

三年了。那些人还活着，活得很好。顾春棠，锦衣卫指挥使，当年捏着她下巴说“有意思”的那个人。他留她一条命，不是因为仁慈，是因为“按律”——十四岁，没及笄，杀不了，得等到十五。可她在路上就被“灭口”了。谁下的令？顾春棠？还是他背后的人？

还有那些坐在轿子里的人。刑场上，她跪在雪地里，擡头看台上，那些轿帘半掩着，有人在里面看她跪着，看她怎么死。她一张一张记住那些脸，可那些没露脸的人，她还没记住。

还有皇帝。那道圣旨——“通敌叛国，罪无可恕。”没有审问，直接定罪，圣旨上一个字都没提到证据。谁写的？谁盖的印？谁要她全家死？

她不知道。但她会知道的。

她走进最近的镇子。三年没来过这里了。镇上没怎么变，还是那些破房子，那些脏兮兮的路，那些低着头走路的人。她走进一家当铺，把身上唯一值钱的东西放在柜台上——一把匕首，老头给她防身用的，不是老头那把，是另一把。

掌柜的拿起来看了看，眯起眼：“哪来的？”

“家里的。”

“家里？”掌柜的打量她，眼神像在掂量一件东西值几个钱，“你是哪家的？”

她看着他，没回答。掌柜的被她看得不舒服，低下头，拨弄那把匕首：“二两。”

“五两。”

“你——”

“这是精钢打的，刀刃上淬过毒。二两你买不到第二把。”

掌柜的又看了她一眼。重新拿起匕首，凑近了看。刀刃在光下泛着冷光，他手指摸了一下刃口——没出血，但凉得他一哆嗦。他沉默了一会儿，从柜子里拿出五两银子，推过去。她收了银子，转身走了。

掌柜的在身后喊：“你不怕我报官？”

她没停，也没回头：“怕的人是你。收了贼赃，报官你也脱不了干系。”掌柜的没再说话。

她用那五两银子买了一身衣裳，一面铜镜，一盒脂粉。衣裳是素色的，料子一般，但干净。铜镜很小，勉强能照出脸。脂粉是最便宜的，闻起来有一股腻人的香。她找了一家最便宜的客栈，要了一间房，关上门，坐在桌前。

铜镜里映出一张脸。瘦，颧骨突出来，眼睛凹进去，皮肤被山风吹得粗糙发黄。不像十八岁，像三十岁。不像活人，像从坟里爬出来的鬼。她把脸洗干净，擦上脂粉。那些粉盖住了脸上的黄，盖不住眼里的冷。她把头发重新梳好，挽了个简单的髻，换上那身素色衣裳。

再看镜子。不一样了。不是苏烬雪。苏烬雪是京城第一贵女，琴棋书画、礼法皆精，笑起来眉眼弯弯。镜子里这个女人，没有笑。她没有笑过很久了。三年？还是从那个雪夜开始的？她记不清了。她只知道自己不会笑了，也不会哭了。她只会杀人。

她看着镜子里的自己，一字一字地说：“从今天起，你是沈清辞。七品小官之女，父母双亡，孤身一人进京投亲。你不会武功，不会用毒，不会杀人。你什么都不会。”

她顿了顿。

“你只是一个想活下去的人。”

她站起来，走到窗前。推开窗。外面是镇子的街，已经黑了，几盏灯亮着，昏黄的，照不亮什么。有人从街上走过，低着头，缩着肩，急匆匆的。没人往上看，没人注意到她。

她站在那里，看着那片黑。脑子里像有人在翻账本，一页一页翻给她看。

第一页：苏明远，她的父亲。御史中丞，正三品，一生清廉，被扣上“通敌叛国”的帽子，死在刑场上。死之前，他看着她，说了两个字——“活下去”。

第二页：苏张氏，她的母亲。那个会给她做点心、会给她梳头、会在夜里来给她盖被子的女人。死之前，也看着她，也说了两个字——“闭眼”。她没闭。她看着母亲的血溅在雪地上。